vechislov'у:Было бы таких стихотверний больше - не было бы у меня проблем с литературой в школе.
Ну, не будь стихотворений в школе - таких бы не было.
Все литературные приемы откуда-то да берутся.
Если нужно, что узнать о Тамриэле/Нирне/Мундусе - спрашивайте, не стесняйтесь.
Ой, а можно вопрос немного не по этой теме: где можно узнать что-нибудь об ансеях, кроме ряда книг Даггерфолла и Путеводителей? Буду невероятно благодарна ответу. :3
РЕДМЕНЪ'У:Стопой.
Т.е., позвольте уточнить: логаэды вы выстраиваете сознательно, именно как разностопный стих, а не "само так получилось"? Почему именно логаэды?
Спрашиваю потому, что среди ваших конкурсных стихов логаэды также присутствуют.
Спасибо за уточнение.
Ну, тут я дать абсолютно исчерпывающего ответа не могу. Скорее, поровну сознательности и случайности.
Все работы рождаются из одной пойманной строчки, на которой я замираю и говорю себе: "Да, вот это я хочу сделать". Ин Совьет Раша не ты гоняешься за ритмикой, а ритмика гоняется за тобой.
Но, вероятно, я могу объяснить почти все свои логаэды подсознательной склонностью к мужскому окончанию как более устойчивому (что видно достаточно хорошо), а особенно - к конструкции "ударный-безударный-ударный" в конце строки да при полном неумении укладываться в двудольность.
Не просто присутствуют - превалируют. "Кода", "Распутье", "Не в конце" и "Он идет" вообще написаны в одном размере (что на конкурсе однажды обыгрывалось). Что особенно интересно - написаны-то с перерывом в полмесяца. "Дорога судеб", "Морроу Винд" и "Пусть" - туда же... В общем - больше 2/3.
И этта... если я не буду выглядеть слишком снобом (похоже, снобизм становится локальным мемом на Бухте ), то обратите внимание на творчество М. Цветаевой - она мастер разностопных силлабо-тонических стихов.
Девять, нет! Никого в снобизме я упрекать не намерена - если только не верить слабой аргументации.
Спасибо. Цветаеву как поэта я еще не анализировала как следует, хотя и читала немного.
Т.е. волны бросают слова на киль? О_о Бросать слова на ветер я умею, а вот на киль ещё нет. Научите?
Я достаточно долго думала: "бросали" или все же прибавить постфикс? В конце решила, что тогда так сказать "реплика" волн будет ни к селу ни к городу. В целом, это выглядит приблизительно так - волны бьются о киль, и в этом звуке воспаленное сознание лиргера угадывает посыл. Как-то так.
"Уходи, давай же!" - почти дословный парафраз из песТни Тимати "Давай, до свиданья!", ставшей мемом.
Азурой клянусь - не слышала. Кавказский (не уверена) меметичный рэп - да, а это...
P.S. Господи, забыла, что редактирование после определенного момента закрывается...
____________________________________________________________________________
А теперь от меня, специально для Редмена, вроде как наименее романтизированное из всех написанных пока произведений.
Да, каюсь, заранее каюсь: форма выбрана неспроста, даже практически слизана (кроме замены женских окончаний на мужские, о любви к которым я говорила).
Но я не могла иначе, потому что это был подарок конкурсанту, поразившему меня в самое сердце дважды за Межсайт: своим стихотворением и своим голосом, не будь которого (позднее она призналась в личной переписке, что проголосовала в последний момент, хотя, скорее, не намеревалась этого делать, большей частью от невнимания к Морроу Винду общественности) - не видать мне победы. Проще говоря -
Дейле.
Она была ужасно польщена, но заметила, что наши взгляды на Империю как явление в достаточной мере различаются. Но была совершенно не против публикации. Посему:
Кошмары последнего ПотентатаНу здравствуй, несчастный наш Потентат.
В навершии кровью горит гранат,
Но так я начну рассказ:
Во имя покоя имперских сёл
Законный наследник был не-спасён.
Давай посчитаем. Раз.
Потом, среди плача и слез лежит -
Ты видишь, Окато? - седой каджит
С роскошною гривой льва.
И вот после этого стал Эльсвейр
Имперской Провинции - лютый зверь.
Я думаю, это два.
И стелется Талмора ореол.
Смотри-ка! Его золотой орёл
Среди островов парит.
Его возвышение допустил
Отсутствием верных имперских сил.
Мне кажется, это три.
И вот что еще, мой любезный друг.
Не глядя на бетмерско-мерский юг,
Ты снова попал впросак.
Похоже на злой, ирреальный сон -
Но Валенвуд входит в Доминион.
Четвертый неверный шаг.
А Морровинд требовал новых прав,
Но лавой разверглась над ним Гора,
А сразу за этим - весть:
Аргонские орды идут вперед,
На данмеров, терпящих Красный Год.
Ну, что же. Вот пять и шесть.
А этого можно бы избежать.
В руке от обиды дрожит кинжал,
Но я не пойму совсем:
Ты, взрослый и сказочно умный мер,
Игрался в политику полумер.
А, впрочем, неважно. Семь.
Обиды нутро мое горячат,
Но можешь совсем и не отвечать -
Я вижу твой страх насквозь.
Империи ты возложил покой
На Септимских, но не-своих, Клинков.
Восьмой в крышку гроба гвоздь.
Ты видишь? Огрехов, ошибок - рать.
И, чтобы Империю потерять,
Остался девятый шаг.
Да только в Совете огонь горит -
Раздор призывает окрепший Мид.
Что сделаешь, баттлмаг?
Так плохо - Дракона почти ломай.
Но даже Желание, лживый Вайл,
С иронией изречет:
Не будь так по-детски, наивно туп.
Империя Септимов - хладный труп -
Умрёт на десятый счёт.